os vasos de flores

são vários vasos de flores
plantas que se exprimem
em folhas dentadas,cores
invisíveis, caules cartilaginosos
carnudos e cheios de seiva

deito-lhes um pouco mais
de água do que devia, para
ver os fundos e cogumelos
brotarem nas cascas podres

as flores da minha janela
engolem muito sol e espreitam
lá para fora como se quisessem
fugir de casa, as folhas são cheias
de veias verdes, cheias de arames
e teias de veias verdes

os meus vasos de flores
brotam por entre as paredes
e eu sorriso para elas

mütter

o coração da minha mãe
é um papel de seda
ensopado em sangue

odieia-a anos a fio
lembro-me da indiferença,
quase alegria, quando ela
bateu com o carro e me tele
fonou, às quatro da tarde,
comigo a ressacar

é mais fácil escrever à paulada
que escrever um poema à mãe
(a não ser que sejamos russos)

o coração da minha mãe
é um papel de seda
ensopado em sangue
puxado para a frente e para trás
e que um dia se rasgará
espero daqui a muitos anos

monóxido de carbono (ou: máquina e remorso)

os pulmões do motor
a asmarem furiosos força,
as nuvens no céu, a invadirem
a terra, com as suas toneladas
o seu peso, e a sua ânsia em
morrerem

o motor em asma,
com os brônquios do óleo
tubagens pulmonares
e o dínâmo da força
a fazer força

a correia das nuvens,
a roda dentada ignição,
o relâmpago, o monóxido, as sombras,
sujas de óleo, do motor,
das âmpolas e das engrenagens
que se sucedem em força

agora
a máquina e o remorso
estão ligados

observatório

este candeeiro tem uma
determinada, específica, luz,
estas mãos têm determinadas
palavras que se juntam
fazendo textos, e por vezes
enxurradas e por isso afogar

este quarto tem verão
agarrado às paredes, e
cómodas com imperadores
romanos lá dentro, tapetes
incaracterísticos, um armário

um tecto de quatro cantos,
uma tijoleira vermelha,
um colchão no chão
e nele um "poeta"
a escrever umas coisas

a menina das tranças

a miúda jovem mulher das tranças
e dos seios grandes e fortes a
menina das tranças na esplanada

de biquini azul bebe um sumo
e os lábios dela são inchados
de "fertilidade" e de beijos por dar
de cara bolachuda e perfeita,
curvada sobre a mesa, ausente
dos olhos gulosos do "poeta"
que transforma o mais puro e
duro desejo sexual em arte literária

a licra zul clara não esconde
as suas maminhas tão filosóficas
quanto grandes e interessantes ao tacto
que ela coça destraidamente
para gáudio e excitação do "poeta"
que morde as mãos para se acalmar

a menina das tranças
é a "fertilidade" em pessoa,
e o "poeta" teria muito gosto
em vê-la inchar com a sua semente

ceci ne cést pas un pipe

escolho as palavras
cuidadosamente pego nelas,
como se fossem microscópios,
e perante o mar escolho
a palavra mar para o descrever

a "lua" é um bocado de terra
morta no meio das estrelas

a rapariga passa e sorri,
nada do mundo é mais belo
que uma rapariga que passa

e a "lua" é uma lata velha
suja de crateras

silence still

farto do fausto e das suas merdices decidi suspendê-lo por tempo indeterminado e fazer uns poemas que se poderão agrupar segundo um grupo (ou livro) que se chamará CICLO DO CARBONO. tou numa tentativa de escrever cenas menos agrestes, de ter um tom o mais neutro possível, poemas descritivos enfim sempre um bocadinho melancólicos (o que fica sempre bem). acho que já tentei escrever assim muitas vezes. mas acabo sempre por começar aos pinotes e aos pontapés e a meter facas nos textos e sangramentos diversos, pústulas infectadas e outras mui variadas mazelas em odivelas, etc... lol, então aqui vai:






Silence Still


o ladrar de um cão ao longe
a luz da lâmpada no papel
estes livros e estas canetas
o escruto por detrás das persianas

o barulho morno do trânsito,
misturando com a água das ondas
que se ouvem ao longe,
um pássaro retardatário
uns ramos quem barulho nos ramos

estar parado a reflectir ou a sonhar
estar atento aos barulhos da noite
da noite não tem vento

um ar condicionado, a sua ventoinha
o calor geológico do verão
e a "imortalidade"

agora apetecia-me pisar uma mina, para sentir a bacia a encher os pulmões

21 sonetos

1. um calor de canícula. os antigos chamavam canícula porque a época do calor coincide com a constelação do cão. a casa resfolega frigoríficos. barulhos eléctricos. e na rua as cigarras vão esfuracando prédios. um cão ladra, derretendo-se no passeio. uma gaivota passa com um riso de hiena. e o cão mostra os dentes às estrelas.

2. o guincho de um autocarro. uma travagem. a noite é espessa e escura. o ar é tão forte que o ar não consegue o tórax. o suor. o corpo nu e vazio. inchado de constelações e desespero. percorrer a rua com a língua. com a humilhação própria. com a revolta. de um lado para o outro.
um insecto antes de ser esmagado. o estômago depois do pesticida.

3. a impotência e a prisão. a tortura no crâneo. as plantas adaptadas ao calor. com as suas patas verdes a mexerem-se. o meu corpo de insectos.

4. a passagem da página. os restosw dos crustáceos. comer animais com muitas pernas. os homens a recolherem o lixo. o vagabundo que mora e morre naquela esquina.

5. as flores que se enchem de água e de pólen. as chaminés ao longe. a incompreensão de tudo. os carros passam passeando-se pela avenida. os candeeiros altos que iluminam. ninguém.

6. a doença que se prolonga. os outros que são felizes. as telhas de aba e canudo, vermelhas de argila. o céu onde se riscou uma estrela cadente. para sempre.

7. a poesia são aqueles caixotes do lixo onde as doenças e os ratos se propagam.

8. a rua caiada de sol.as vértebras do pescoço que se curvam perante a escrita. a penunbra da casa. o rame-rame da ventoinha.

9. pratos do alentejo nas paredes. um livro de saint john perse. uma carcassa meia comida. as cortinas paradas nas janelas. o calor abstracto.

10. um jornal de ontem. um copo vazio. uma caneta. uma carteira algo já usada. uma pulseira. uns óculos de sol e uns óculos de ver. a mesa de azulejos.

11. o murmúrio das pessoas na rua. o vento muito suave abana as ruas e o escuro. ouve-se um travão de um carro. pessoas saem e conversam.

12. o telemóvel sobre a mesa. a mesa é circular. duas canecas vazias e fausto a pensar ir buscar mais uma. está uma bela noite. cheira a incêndio. por essas serras e florestas a estas horas já deve estar tudo a arder. fausto acaba a caneca. vai ao bar buscar mais uma.

13. na rua passa um casal embriagado. ela está histérica e a discutir. talvez ele perca a paciência e lhe levante a mão. os insectos juntam-se no candeeiro. outras pessoas conversam na esplanada com copos. há a felicidade.

14. fausto sente o excesso de actividade física. recosta-se na cadeira e embriaga-se feliz. as casas são esquisitas. têm demasiadas janelas e isso perturba. houve uma altura em que tinha medo das casas. e elas estão por todo o lado e a isso se chama cidade.

15. há um toldo amarelo por cima. a noite começa a canibalizar as casas. os sentidos embaciam-se e tornam-se cambaleantes. o ar está cada vez mais inflamável. fausto bebe grandes golfadas de cerveja pela caneca.

16. fausto pensa que qualquer soneto é uma cadeira vazia na mesa onde fausto está sentado. apoia a cabeça numa mão. o cabelo cheira a fumo, e a noite é tão grande como a descida de um batiscafo à verdade.

17. o pânico que o bar feche e que a noite acabe. pedir mais uma caneca. tentar falar com o telemóvel. o chão é de cianeto hexagonal. parece uma colmeia ou uma fábrica.

18. fausto tinha fobia das casas. era como se elas olhassem para ele e o culpassem.

19. gostaria de estar só e tranquilo, a meditar transcendências. metido na pequena casa de madeira no meio da floresta. rodeado de livros e o inverno neve na floresta.

20. o mar é uma casa na floresta.

21. mais tarde ou mais cedo o incêndio chegaria a fausto. e como fausto é uma pessoa de papel arderia rapidamente no ar. como uma borboleta de fogo a voar na floresta.

adraga

fschhhhhhhhh... fcsch...... ondas. a areia. ondas na areia. grãos. grãos são a areia. um livro. agora um livro. paul eluárd. uma garrafa de água verde. água das pedras. a toalha de praia na praia. toc. toc. toc. as raquetes toc. toc. as ondas fschhhhhhhhh... fcsch...... o chapéu de sol. cores. azul. vermelho. amarelo. são as cores primárias. toc. toc. toc. as raquetes. uma mulher nova adormecida ao sol. fato de banho azul claro. a duna na anca. o mar fschhhhhhhhh... fcsch...... o sol a mover-se. devagar e imperceptível. as horas suspensas no calor. a praia. o vento levemente frio. o sol forte. a mulher adormecida. a mala de praia. o tecido tafetá. o mar fschhhhhhhhh... fcsch...... o calor poing. a humidade vzzlle. a bandeira amarela. a bandeira amarela brlu brlu ao vento. as ondas fschhhhhhhhh... fcsch......
as raquetas calaram-se. já não toc. toc. toc. agora apenas mar. agora apenas mar fschhhhhhhhh... fcsch...... a mulher nova dorme ao sol. o monte tem verde mediterrâneo do lado esquerdo e cinzento calcáreo do lado direito. o verde e o cinzento misturam-se. uma rocha afocinhada no mar. agora tirar uma fotografia a uma rocha afocinhada no mar. no mar fschhhhhhhhh... fcsch...... e a bandeira amarela brlu brlu ao ventoas pessoas na praia. em flocos sobre o areal. a mulher nova dorme reflectindo o sol. um insecto rastejante passa. o guarda sol. debaixo do guarda sol.
(foi nesta praia que o poeta se afogou, por isso fausto escreve objectivamente, adjectivando o menos possível. nem sequer escreve. enumera. porque a poesia morreu. se o poeta morreu então a poesia morreu com ele)
e a mulher dorme fêmea ao sol.
e o mar fschhhhhhhhh... fcsch......
e as raquetas recomeçaram toc. toc. toc.
e a bandeira amarela ao vento brlu. brlu. brlu.
e o sono de fausto rrrrr.... rrrr...

estar doente

a planície está vazia
de coração arrancado,
as veias estrangulam-se nos pés,
e fizeram tropeçar fausto

também édipo caminhou assim
com o coração pesados nos pés
antes e depois
de mutilar os olhos

que peso desce coração
aos pés tanto peso?

como se o centro do corpo
percutisse pulsações doentes
batidas de quem pede ajuda

(e o plexo solar
a pôr-se no horizonte)

o pai de fausto

estava com as pernas desatarrachadas da bacia, porque tinha estado a morrer durante três semanas há três anos. estava tecnicamente acamado. em linguagem popular estava aleijado.
não é que fausto tivesse assim uma pena tão profunda. antes pelo contrário. havia uma grande parte de si que gostava de o ver diminuído e dependente.
lembrava-se muito bem de todos os infinitos sermões, em que era requisitado burocraticamente por seu pai até ao gabinete, e que o ouvia humilhando-o intelectualmente com "discursos". discursos que invariavelmente o amesquinhavam em relação aos outros, a todos os outros, e que lhe davam um sentimento de culpa em relação ao mundo que continuava profundamente enquistado no seu ser.
e agora o pai de fausto estava acamado. fausto tinha que lhe levar o tabuleiro de jantar e ainda tinha que ouvir a sua voz autoritária e insolente a chamar para lhe ir buscar um papel ou para verificar pela enésima vez um estrato de conta.
um dia destes havia de lhe atirar o jantar na cara. queimando-o e demonstrando-lhe finalmente o que sentia.
mas por agora continuava a obedecer como se gostasse dele.

cadernos de fausto

tinham-lhe despejado cimento no coração, e assim sentia como que uma fossilização do plexo solar. tinha peso na respiração e o esforço do diafragma em erguer e esticar os pulmões para erspirar era aço inoxidável.
ficaria assim, deitado, na luta pelo oxigénio, a olhar inexpressivo as paredes, a pensar em tudo o que viveu e em tudo o que gostaria de ter vivido. a pensar, ventilando ideias com dificuldade, com o sangue espesso a empapar-se no cimento.
e ficou assim, a olhar. à espera. apenas à espera.

declaração de amor

a adriana e eu tivemos a beber e fumámos um charro. depois fomos para casa. e quando me fui deitar ela perguntou-me "como é que vieste aqui parar?"
ela tava cheia de vontade de tagarelar e eu de dormir. (távamos com mocas muito diferentes)
e ela pediu-me "faz-me uma declaração de amor"
e eu respondi "olha, já és parte da mobília da casa, pareces um rodapé"

hoje á tarde já fizemos as pazes sem termos chegado a ficar zangados.

à lareira

uma aranha caída
numa teia de brasas,
encolhe os seus tentáculos
na dor

a adriana dorme
enrolada no bem estar
ali no colchão

e eu contemplo
a evaporação da aranha
esperneando oito vezes
a sua morte

não consigo falar

por baixo dos pés, por debaixo de mil metros de profundidade, por baixo do húmus e das rochas concentracionárias, existe o mar. o mar a mil metros de profundidade, a apodrecer os ossos da cidade, ao fundo de um poço, existe o mar a mil metros de profundidade, por baixo das fundações e das, e dos lixos centenários, e dos por baixo dos pés, a mil metros de profundidade existe o mar.
o mar a apodrecer a terra toda, a infiltrar-se pelas bainhas da carne do mundo.

o meu coração remexe-se
estica os seus braços
como se se espreguiçasse

bate como um arquipélago
através das costelas
bombeando
caixas e caixas de sangue.

e a serpente mexe-se
como algo obsceno
e divide a erva em duas.

e os mortos espalhados pelos combóios, como estrofes partidas. alguns ainda sentados nos bancos, a olharem espantados através de ferros retorcidos, à espera que os socorram.

está a chegar a primavera, e com ela as flores e as mulheres cada vez mais bonitas, os dias grandes como naves de catedrais, a alegria. o calor. as cores e a vida ficam mais intensas, e com elas a vontade de me mutilar outra vez.

gostava de conhecer aquele lado, talvez. a água é funda, de uma profundidade metálica. as ondas marulham no molhe, com uma calmaria melancólica, de águas magestosas que descem em corrente.
cheira a maresia e do outro lado há um outro molhe, uma parede de betão suja pelos anos, gaivotas mudas no espaço, o motor de uma traineira ao longe, o céu pesado, nuvens mumificadas, estáticas de nostalgia. o céu como uma bifurcação irreversível.
foi já uns anos que essa possibilidade foi deixada para trás. mas eu explico melhor, assim com uma imagem: gostava de conhecer aquele lado, talvez, aquela margem ali, com as suas dunas e pássaros (passa uma lancha no meio da ria, a ondulação bate na muralha de pedras como um velho cargueiro a arrastar-se na água, um peixe salta, quebrando a monotonia).
gostava de conhecer aquela margem, talvez. mas penso que é melhor ficar deste lado e não ir passear pelas dunas e molhes, arbustos e pássaros daquele lado. se fosse à outra margem ficaria a saber como ela é. prefiro ficar por aqui, a pensar que aquele lado direito do rio é melhor que este lado esquerdo.
sei que quando conhecer aquelas terras além vou ficar desiludido. prefiro não ir. não me mexer. não quero saber. e consigo imaginar aquelas terras além muito mais poéticas do que estas.
e os faróis do porto, e os reservatórios de gás brancos e esféricos, e os reservatórios de crude cinzentos e cilindricos, e os guindastes, e as construções marítimas, e a profunda melancolia do céu encoberto e disto tudo. o céu nublado lembrando uma rapariga que se afogou no rio uns anos atrás. uma rapariga linda e que hoje já quase ninguém se lembra dela.