em alturas que bebo muito alcóol tenho medo de dissolver os ossos num cancro.

sifões onde se segregam crustáceos. uma espécie de fogo ou de caçada, labirirntos e caves, sempre os labirintos, sempre as caves. caves casas, desabitadas, com ainda um cheiro de humanos agarrados às paredes e aos objectos.

a linha do combóio, juntando-se no ponto de fuga
a certidão do cansaço nas cervicais
as olheiras empobrecidas
o olhar
vazio

às vezes penso que o infinito também tem os seus próprios limites

pater familias

tenho andado a reler assim falava zaratustra. faz-me lembrar os meus sobrinhos quando estão mais desatinados, carentes, desorientados, com a mãe neurótica, inseguros, agressivos.
coitado do nietzche, também era infeliz, por isso andava sempre zangado e revoltado. eu gosto muitos meus sobrinhos. e do nietzche também.

narcismo

agora gostava de ter alguma coisa para escrever aqui. alguma coisa que depois me dissessem que tinham gostado.

sonhar

uma clareira de ferrugem, o bosque electromagnético, e os ramos do cancro.

revolta

vejo da janela um pinheiro manso, com o sol na sua casca. é a árvore do verão da minha infância. e é tão fácil escrever estas coisinhas assim. estas imagenzinhas manhosas "a árvore da minha infância". que escritazinha repugnante e tão "poética".
todos pró caralho!

testemunho

vinha sossegado no combóio, já quase de noite, a ler uma biografiazeca sobre himmler, quando vejo um velhinho simpático a olhar em volta. sentado muito aprumado no banco, com a barba de neve aparada com rigor, e com um chapéu quase tirolês de tafetá. e os seus olhos eram cansados, quase senis. era o herberto helder. vejo-o muitas vezes no combóio. e ninguém diria que aquele velhinho doméstico é um dos mais violentos e perturbadores poetas de sempre. enfim...

do avesso

por vezes penso que amar-te não é mais do que uma das facetas do meu egoísmo.

e lembra-se das paredes onde costuma investigar se existe tal coisa chamada eternidade, e por isso ouve música alucinatória, contra o eco dos espíritos, através de desertos bordejados por rios com alguma vegetação, linhas férreas que levam à morte, por entre a paisagem branca de neve e a negritude de um céu que se recusa em acreditar. e a água vai escorrendo pelas paredes, cristalina, pura como se esfolasse o ventre no fundo do rio, e as margens cheias de ferrugem e as fábricas que se erguem na paisagem, como deuses doentes, ou então os trilhos por onde caminhámos quando ainda queríamos ir ao encontro do pôr-do-sol,

e debaixo dos blocos de calcáreo, apodrecido pela lixiviação das águas pluviais, uma matriz coberta por árvores coralíferas, copas de esponja, quando da desglaciação, há dez mil anos, o mar a subir para cima das civilizações costeiras, e então a escrever-se o dilúvio, e os corpos esbranquiçados pela água a boiarem juntos, no meio dos sargaços e dos destroços, madeiras, as medusas penduradas na água, como se não fossem seres vivos, e as águas a subirem para cima do telhado das casas.
o dilúvio.

não faz sentido
foda.se

a pessoa tenta sair da paisagem, a estrada de terra batida, restos de calcáreo, divorcia-se para o lado direito, e atrás a falésia e um mar calmo, azul, cheio de tranquilizantes, observam esta bifurcação.

- às vezes apetece-me morrer, como quem vai desenhando a carvão a sombra das rochas no mar.

asma

uma árvore invertida no tronco procura afogar-se no teu organismo

um quarto de quartzo

a rapidez do nevoeiro passa. por entre um rio espelhado a cimento e longos armazães junto á horizontal do rio. um nevoeiro de granito e nele alguém me falou de uma morte recente de uma pessoa que conhecia. "cruzes credo na porta da tabacaria!". é uma reencarnação dessa personagem concerteza. mas eu sou suficientemente egoísta para me alhear do facto, para não ligar, e para furar o nevoeiro como a alegria de um combóio. e o sol atraí-me com os seus cânticos e os seus crepúsculos.
alguém disse uma vez que a morte só acontece aos outros. como é bela e verdadeira essa frase.

aparelhos respiratórios

, as vírgulas na paisagem, estruturas linguísticas erguem-se como muralhas, e lá dentro talvez esteja o ser. os tubos respiratórios cheios de asma, a ventilação,

a fluidez do fogo

se formos bem a ver o fogo comporta-se mais como a água, com os seus caudais, meandros e estuários em delta, do que qualquer outra coisa

um quadro de munch

depois do beijo, sorrio sangue. ela retribui o sorriso. e mostra os ossos da boca.