nietzche e o xadrez:

- por vezes é imperioso espetar com o tabuleiro de mármore no cérebro do adversário quando este faz gambito.

ghetsmani

amanhã vou ser executado. os apóstolos dormem. não sei se sou mesmo deus ou não. mas acontecem mesmo estes milagres pelas minhas mãos fora. mas dai até ser mesmo deus não sei. tou inseguro. como é bela, grande, esta noite cheia de estrelas, com o suave calor da judeia. apetecia-me mesmo ir dormir. como os meus amigos. mas não consigo deixar de pensar no martírio. e se deus que sou eu não existe e não me salvo? não sei se seria apenas pelo exemplo como homem. isso não me chega. (...) a cruz erguer-se-á comigo espancado. e cada que passo que der com ela às costas será uma confirmação de tudo o que tenho pregado. estranha maneira de provar que sou quem sou. e se me faltam as forças para levar isto até ao fim? será que vou ter coragem?, mas que grande e viva abóboda celeste por cima de mim, que se agita com o vento das oliveiras. (...) amanhã já aqui não estou. será que vou vencer todo o sofirmento que me espera? será que venço mesmo a lei da morte como os profetas disseram? e se não for mesmo eu e for outro. tenho medo que me possa ter enganado. e seria apenas mais um com dons curativos. (...) amanhã ou tudo se confirma ou então serei abandonado e esquecido.

s. joão

atenção pequenada, o apocalipse está próximo

ressacar

de vez em quando tenho a cabeça tão estragada que parece que tou a cozê-la ao sol do tarrafal.

vox populi, vox dei

o povo e a merda são incontornáveis.

palestina

é o desespero absoluto que faz com que um homem exploda.

palimpsesto

apago furiosamente as letras dos meus livros. tento finalmente chegar ao que está por detrás do texto.

síndrome de estocolmo

... e por fim os judeus absorveram as melhores qualidades dos seus carrascos.

uma esfinge

mergulho a memória o mais longe que consigo. no obscuro nevoeiro do passado longínquo, nas recordações que se esfarelam à medida que mais para trás. desde as trevas da inconsciência... e ando ás voltas com esta questão, inexpugnável, simples e inexpugnável, questão: afinal, porque é que eu sou eu?...

vanitas

agora que vou morrer vejo o aço acumulado que culpa minha. agora que vou morrer vejo para além de tudo o que me disseram. vejo que o meu eixo sempre esteve errado. desde aquele acordar cirúrgico. infantil. desde aquela curva peristáltica, depois da comida a apodrecer no estômago. depois daquele momento da expulsão do sangue. em que pensei, será ainda possível vivermos?, e depois em vez de uma morte gloriosa ficamos cão à espera, do avesso da catedral, à espera em evaporação que

falésias de xisto

um sol tirado de dentro de um livro de fábulas. uma longa viagem bípede pelas falésias. os reflexos de cristal na chapa ondulada do oceano. os sons das árvores e do marulhar do mar tranquilizando. um barco patrulha, cinzento, a procurar nos meandros da costa. o jipe da policia marítima, populares excitados a olharem lá para baixo, para as rochas afiadas.(como é bom estar vivo num belo dia de verão, um dia sem pressão arterial como este, a passear despreocupado pelas belas falésias de xisto)...

übermensch

alguém disse uma vez que depois de auschwitz era impossível escrever poesia. foi simpático dizer isso.

o sangue mais forte

há qualquer coisa de estranho. de assimétrico no teu olhar. uma paisagem esgotada, sem daguerreótipo nem futuro. uma paisagem esgotada. a inumação do que vais dizendo. o desfolhar oncológico das tuas palavras.a inumação do que vais dizendo. a desarmonia com que sempre me surpreendes. sobretudo a irritação e o muro onde assassinamos animais a um deus inquieto e traumatizado. (...) o céu aproxima-se, criança perturbada, as cordas a pedirem-te escoriações. (...)
um monstro dentro de ti, um monstro inconsciente, sonâmbulo, balbuciante, a subir abrupto como os ovos da sida na tua ansiedade. (...) uma sirene ao longe, batráquios e artilharia atolados num lago. a paixão pela morte. a ferrugem e o bolor. as máquinas grandes paradas. dramáticas como uma escultura clássica. o sangue que pulsa. o sangue que faz pressão por todo o corpo. que procura um ponto frágil por onde escapar. (...) um universo de linfócitos, de interrupções, de plaquetas, e glóbulos cheios de oxigénio. o sangue que se despeja como uma máquina de destruir cereais. a ansiedade dos prisioneiros, recebendo ao colo o seu próprio massacre. a estimulação química do cérebro. para provocar uma reacção. a estimulação violenta do corpo. a estimulação contra-natura das massas. para provocar uma reacção. a falta de ar, a bomba asmática, a geringonça a arfar dentro do poço. o asfalto. a divisão da propriedade. os muros que reticulam a imaginação. e o sangue à espera, o sangue a olhar com sentimento paradoxais. a asfixia. os prisioneiros de guerra que esperam, com o seu sangue a cristalizar e a rebentar com o corpo. a falta de ar. a ansiedade. o esgotamento nervoso. agora só a dor pode curar. agora só a dor pode fortalecer o sangue. agora só a dor pode curar. que venha um deus do sofrimento para que (...) e a parede onde sacrificam os animais chama-nos. e o húmus desenvolve-se através de caminhos ogivados. e um poço profundo no neo-córtex. uma paisagem de magnésio. fluorescente, onde grilos hertzianos pululam, sintonizando o teu espanto. (...) e essa agora tão profunda através do crânio, essa falta de pensamentos. essa repugnância de insectos. essa luta pelo sangue mais forte. essa ansiedade de pirâmides. (como um faraó feito de luz e de matéria) esse deslizar complanado pelas tuas células. a inundação do sangue aos teus órgãos, como um estremecimento de aqueduto, como uma artéria a estrangular uma árvore, como uma flor excessiva, como uma clorofila canibal, como uma caneta a penetrar na massa muscular, como uma tontura, como o húmus debaixo do fervilhar sarcástico, como as faces paradas a olhar, como a claustrofobia do sangue, como as urgências de um hospital, como o abuso de medicamentos, como o reflexo inquieto da garrafa, como um gesto definitivo, como uma palavra de bronze, como quando as pessoas têm segredos sórdidos a mancharem-lhes as calças, como a purificação do sangue na hemodiálise, de qualquer das maneiras algum dia tinha que ser, de qualquer das maneiras teve que ser, a descompensação, o desiquilíbrio, as vozes divergentes, e díspares (...) algum dia tinha que ser, o doente mental que ergue um império na cabeça da sua loucura, apenas com a força do seu sangue, com a sua voracidade obsessiva-compulsiva, os fuzilamentos voluntários, a fonte de onde escorregam os corpos das almas, como um receio não justificado, como quando procuramos a salvação, quando procuramos o deus do sofrimento, como quando há um caminho de fábulas e as estrelas estão atentas, como quando nos refugiamos num castelo de alcóol. para esquecer o sangue mais forte. em seteiras bebidas até ao fundo do copo.

o deus da doença

um império se desenha, com o ar raízes dos dentes a enraízarem-se no escudo continental. extractos mais profundos. radiações das pegadas de outra gente. os ecos de batalhas, absorvidas pela rocha que se desagrega com a erosão. a limonite, a ferrugem das pedras, a lixiviação das rochas épicas. a radiação de outras gentes que impregnam o solo e os aquíferos. os pés que se afundam nos canos dos perónios. que se encharcam no passado. a rua do raio. a aurora dos decapitados. a dificuldade em andar. o som que se propaga nas ruínas. o coração que ainda não parou. (...) a multiplicidade de tudo, dos caminhos que se bifurcam. da distância entre as pessoas, dos universos que se afastam, do crónico cansaço, da mania em sonhar, (...) um deus da doença, um deus do sofrimento e da desagregação, os tubos coronários, a espetarem-se corpo fora, a derramarem o sangue, bacias hemográficas, com barragens osteoformes, e o deus da doença. (...) estradas mais profundas, sulcadas por vagabundos errantes e aleatórios, que se locomovem até cairem na estrada. estenuados de cansaço e sem interesse pela vida, expressionistas, absurdos no seu sentir e viver. deitados de costas, a olharem para cima, a pupila paralisda, hipnotizados pelo cadáver do céu, à espera que o deus da doença os leve.

citoplasma

um lago com uma mulher triste. os pensamentos como uma máquina de lavar. quando te encontrei talvez fosses uma estátua. ou uma ideia abandonada sob escombros. (...) no chão jazia o esqueleto de uma catedral. com aquela brancura do osso característica, com a porosidade da morte. um pântano como uma mulher sem filhos. os pensamentos arrancados do chão com uma retro-escavadora. o martelo pneumático. a dinamitação dos teus olhos. uma ideia abandonada sob os escombros, sob o entulho. (...) o coração prematuro. crucificado no próprio esterno. um bosque gregoriano, com restos de civilizações perdidas. um altar carbonizado, uma tumba com as tripas de fora. marte aproxima-se, a decadência do ocidente (...) quando te encontrei pensei que eras um bocado de pedra sagrada. fui-me apercebendo lentamente do teu rosto através dos séculos e dos espelhos, através de um nevoeiro de cimento. o teu rosto era um espiritismo nocturno. um espiritismo nocturno e através da pedra vê-seum lago, onde uma mulher se despe em arcanos. e no chão jaziam despojos humanos e os restos de uma catedral. (...) quando te encontrei pensei que eras um organismo num mecanismo. estava á procura de te encontrar. memso não sabendo que eras. à procura de conquistar algo inexpugnável, tão belo como uma arma, (...) um bosque onde se perde a esponja dos pensamentos. o encéfalo em estrutura de bolor, o vento e os esporos. um espelho de cartilagens onde escavas galerias à procura do marco geodésico da alma, à procura do coração do coração.

a questão judaica

todos os dias cristo é entregue pelos judeus aos romanos.

antropofobia

a cabeça em cacho de flores. pendurada pelo pescoço, suspensa no ar. do tecto do céu até quase ao chão como um candelabro fantasma. os seus movimentos regulares, sinusoidais, sobre si própria. como quem diz que sim e que não ao mesmo tempo. (...) uma inquietação de insecto, os gânglios do mar, um cancro linfático (...) e a cabeça era uma alucinação de pétalas. e eu estava a vê-la como se fosse uma floresta em armas. com o espanto de cervicais lesionadas. susupenso no ar, e eu a falar com ele, com um arbusto. um frio de paralisia, um frio de espiritismo. um arbusto cujo comportamento parecia uma pessoa. (...) esfregar os olhos de cansaço e encontrar a própria caveira (...) para tar a perceber que tava a falar com uma cabeça de clorofila. e movia-se sobre o seu próprio eixo. foi quando percebi que há objectos que têm pessoas lá dentro.

aurea mediocritas

a paisagem podia ser assim como um estuário. como quem vê isso de um ponto mais alto. dentro da terra havia segredos. como se fossem mortos que tivessem levado mapas do tesouro com a sua morte. havia o remorso por cima do húmus. havia o remorso como se tivessemos crimes escondidos dentro das nossas moléculas. (...) eu esforcei-me, dentro do ar, quando há os segredos da matéria. em melodias mórbidas. procurando ressuscitar a energia. eu esforcei-me dentro das sete paredes do sonho. e depois a paisagem não é o paraíso.é apenas uma gaivota doente que voa eco por entre as nossas membranas. e eu juro pelo fogo e pelo espaço. (tava ali no banho de imersão, com uma pedrada gloriosa, e a questionar-me. se as pernas que se moviam debaixo de água eram minhas. tinham que ser minhas, porque não estava mais ninguém em casa, e como não podiam ser de mais ninguém tinham, por exclusão de partes, de ser minhas.... mas fiquei que tempos a puxar pela cabeça e a estranhar aqueles pés de batráquio)..................................(estar vivo é positivo. nem que seja para assistirmos do camarote às desgraças e absurdos que nos servem de entretém)...

eros

todas as coisas que fizemos juntos e foram inúteis.

o centro do sangue

(aconteceu tudo exactamente como se acreditasse no que escrevo): há uma galáxia que é o centro do sangue. e estava na praia quando uma estrela cadente que até pensei que alguém atirasse um projéctil. as estrelas eram uma marcha triunfal, para a doença e para a morte. (...) um sonho, forrado a aço, como uma angústia militarista ou uma camisa castanha. uma mesa niilista onde se apoiam os cotovelos esfolados. e eu estava deitado no chão, na praia, de noite, quando o quadro negro se riscou giz com um sinal do céu. e há uma galáxia que é o centro do sangue. um sonho sepultado sob uma laje de betão. o céu mostrou-me que dentro do sangue há um sangue ainda mais profundo.