29.1.04
21.1.04
20.1.04
ser e tempo
por vezes a floresta não é um monstro. com lagostins nas suas raízes, as árvores submersas, todo um ecossistema da salvação, com a sopa da humidade e do húmus, e peixes voando por entre as copas. por vezes a floresta não é um monstro, mas tão só o labirinto que precisamos de resolver, esses fungos e musgos antropológicos, que pintalgam a casca das árvores. e os cogumelos a espreitar venenosos através da podridão, com o seu ar frágil e esfíngico. e a morte, e as mais raras visões do universo.
19.1.04
isto não foi hoje
um espaço em branco, que não foi quando se escreve, as minhas mãos, o cimento despejado é na aorta, essas bombas coronárias que fluxo, que correr no areal plano, polido de vento, e de chuvas. a correr com o fôlego pneumonias. o torso da serra, deitado na catástrofe, aqui houve um vulcão, de quem está no guincho a ver a serra, vamos ter de morrer outra vez, parece-me. enquanto o vendaval se eleva trapos e plásticos pelos ares. e a maresia resfolega ansiedade, e as ondas gigantes remoinham junto à costa. nada se consegue e é tudo muito triste. apesar de continuar a correr, a fazer jogging, num frio cortante e em céus nietzchianos.
16.1.04
15.1.04
10.1.04
pater familias
tenho andado a reler assim falava zaratustra. faz-me lembrar os meus sobrinhos quando estão mais desatinados, carentes, desorientados, com a mãe neurótica, inseguros, agressivos.
coitado do nietzche, também era infeliz, por isso andava sempre zangado e revoltado. eu gosto muitos meus sobrinhos. e do nietzche também.
coitado do nietzche, também era infeliz, por isso andava sempre zangado e revoltado. eu gosto muitos meus sobrinhos. e do nietzche também.
narcismo
agora gostava de ter alguma coisa para escrever aqui. alguma coisa que depois me dissessem que tinham gostado.
8.1.04
6.1.04
revolta
vejo da janela um pinheiro manso, com o sol na sua casca. é a árvore do verão da minha infância. e é tão fácil escrever estas coisinhas assim. estas imagenzinhas manhosas "a árvore da minha infância". que escritazinha repugnante e tão "poética".
todos pró caralho!
todos pró caralho!
testemunho
vinha sossegado no combóio, já quase de noite, a ler uma biografiazeca sobre himmler, quando vejo um velhinho simpático a olhar em volta. sentado muito aprumado no banco, com a barba de neve aparada com rigor, e com um chapéu quase tirolês de tafetá. e os seus olhos eram cansados, quase senis. era o herberto helder. vejo-o muitas vezes no combóio. e ninguém diria que aquele velhinho doméstico é um dos mais violentos e perturbadores poetas de sempre. enfim...
4.1.04
3.1.04
e lembra-se das paredes onde costuma investigar se existe tal coisa chamada eternidade, e por isso ouve música alucinatória, contra o eco dos espíritos, através de desertos bordejados por rios com alguma vegetação, linhas férreas que levam à morte, por entre a paisagem branca de neve e a negritude de um céu que se recusa em acreditar. e a água vai escorrendo pelas paredes, cristalina, pura como se esfolasse o ventre no fundo do rio, e as margens cheias de ferrugem e as fábricas que se erguem na paisagem, como deuses doentes, ou então os trilhos por onde caminhámos quando ainda queríamos ir ao encontro do pôr-do-sol,
1.1.04
e debaixo dos blocos de calcáreo, apodrecido pela lixiviação das águas pluviais, uma matriz coberta por árvores coralíferas, copas de esponja, quando da desglaciação, há dez mil anos, o mar a subir para cima das civilizações costeiras, e então a escrever-se o dilúvio, e os corpos esbranquiçados pela água a boiarem juntos, no meio dos sargaços e dos destroços, madeiras, as medusas penduradas na água, como se não fossem seres vivos, e as águas a subirem para cima do telhado das casas.
o dilúvio.
o dilúvio.
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